• Chapitre 58

    Zhao dit froidement : "La légende dit que les méchants dont les premières lignes sont trop longues se font généralement tuer d'un coup, tu crois que c'est vrai ?".

     

     

    Des bruits de bousculade viennent de près et de loin dans les bois, comme d'innombrables bruits de pas. Zhao appuie sur son briquet, la petite flamme est soulevée en hauteur, diffusant la lumière dans un petit halo.

     

    Soudain, il se retourne, et une silhouette trapue surgit de derrière lui, flottant dans les airs et disparaissant instantanément, laissant derrière elle une longue traînée de blouse en forme de toile, s'enfuyant plus vite que l'œil ne peut voir.

     

    Des rires retentissent, comme les cris nocturnes d'oiseaux nécrophiles.

     

    Zhao reste silencieusement sur place pendant un moment, et cette chose semble se méfier de lui ; elle ne fait que flotter prudemment, émergeant et disparaissant, mais ne s'approche jamais trop près de lui.

     

    Soudain, un long fouet s'étend avec un vortex tourbillonnant, et piège la créature par la taille selon un angle étrangement précis. Zhao donne un coup de poignet, et l'extrémité du fouet tombe lourdement. Un cri sourd provient de la créature, et alors qu'il regarde de plus près, une "personne" d'un peu plus d'un mètre de haut tombe au sol.

     

    On ne sait pas si cette "personne" est un homme ou une femme : un visage entier chargé de rides, un nez exceptionnellement remarquable, qui occupe plus de la moitié du visage, les yeux et la bouche n'ayant pratiquement aucune place. Au premier coup d'oeil, la créature ressemble à un oiseau de mauvais augure ; les petits yeux sont noirs, sans blanc, et dégagent une atmosphère sinistre. Un rictus soudain laisse apparaître des dents jaunes en dents de scie et déformées.

     

    Zhao se met à genoux, le bras sur le genou, et fixe cette personne ; il dit : "Hé, qu'est-ce que tu es ?".

     

    Cette personne le regarde d'un air sinistre, et dit d'une voix de scie, "Enfant chétif, tu ne connais pas la hauteur du ciel et la profondeur de la terre".

     

    "Ow," Zhao le regarde de haut en bas, "alors dis-moi, à quelle hauteur et à quelle profondeur ?"

     

    Il sort un paquet de cigarettes, fait un geste du poignet et une cigarette est dans sa bouche. Le briquet fait des sauts périlleux dans sa main avec souplesse, les étincelles volent, et s'allume avec un crépitement. La fumée aromatisée à la menthe couve la personne, qui se penche en arrière et tousse sans cesse.

     

    Zhao tient l'autre extrémité du fouet, et sans le détacher, il demande : " Tout à l'heure, tu faisais du colportage ? ".

     

    La personne fredonne : "Bon, vous avez quelque chose à offrir ?"

     

    Zhao ignore cela, et demande, en plissant les yeux, "Et donc le Pinceau d'encre de la vertu est avec vous ?".

     

    La personne ne dit rien ; ses petits yeux rusés fixent Zhao comme une vipère.

     

    Zhao éteint les cendres de sa cigarette, et prend le petit par le col, le soulevant à hauteur des yeux, "Je ne crois pas que les quatre artefacts aient tous été déterrés comme des carottes, qui t'a envoyé ? Et qui vous a dit de m'attirer ici avec un faux Pinceau d'Encre de la Vertu ?"

     

    Un sourire sinistre se dessine sur le visage de cette personne, ressemblant de plus en plus à un oiseau gigantesque ; il dit avec raucité : " Quelqu'un avec qui vous ne pouvez pas vous permettre de vous disputer. "

     

    Zhao n'en est pas fâché, mais il rit plutôt. Avec sa cigarette qui pend sur le côté, il dit mollement : "Il n'y a que deux personnes avec lesquelles je ne peux pas me permettre de me battre : ma mère et ma femme ; regardez votre visage, pensez-vous que vous répondez aux normes esthétiques de l'une ou l'autre ?"

     

    Il n'attend pas de réponse et jette la personne dans sa main sur le sol, piétinant férocement la silhouette trapue. Le sourire sur son visage s'efface et il dit froidement : "Je m'impatiente, ne m'oblige pas à te tuer. Parle !"

     

    La personne sous son pied lui lance un regard étrange, et demande d'une voix rauque : "Dans les terres du sud-ouest de la mer de l'Ouest, les terres du nord-ouest de la mer du Nord, à treize millions de kilomètres de la côte. Avec la rivière Ruoshui tourbillonnant et encerclant... À côté du portail des cieux, sous la porte du Ciel. Une telle sublimité, splendeur et merveille, vous vous en souvenez encore ?"

     

    Zhao répond sans expression : "Vous devriez dire cela à ma femme, j'ai toujours échoué dans les langues quand j'étais enfant."

     

    Cette personne ricane froidement, et bouge ses épaules déformées avec beaucoup de difficulté ; il attrape une petite cloche en or et la sort. "Alors, et ça, tu ne t'en souviens pas non plus ?".

     

    La chair de poule parcourt sa peau lorsqu'il voit la cloche. Les cloches peuvent atteindre le monde des esprits, et sont généralement utilisées pour invoquer des âmes et rassembler des esprits. Il lui manque un feu d'âme sur son épaule gauche, son âme est donc naturellement instable par rapport à celle d'un humain ordinaire. Sans hésiter, il brise l'épaule de son interlocuteur d'un coup de patte et attrape la petite cloche dorée en se baissant.

     

    Et pourtant, lorsque sa main la touche, il lui est impossible de la soulever. La minuscule cloche, de la taille d'un ongle, semble peser plus d'une douzaine de tonnes. Son poignet est à l'agonie tandis que la cloche pèse sur sa main, sans bouger d'un millimètre.

     

    Le petit rit de bon cœur, "Oh le tout-puissant et grand... ne peut même pas soulever une cloche. Muahahahaha, y a-t-il quelque chose de plus absurde dans ce monde ?"

     

    A cet instant, un vent mystique se déchaîne brusquement. La cloche accrochée au bras cassé du petit dernier sonne légèrement. Les nerfs de Zhao se tendent instantanément, le fouet dans sa main vole vers l'extérieur tandis qu'une énorme sphère de feu fantôme s'éloigne en tourbillonnant, atterrissant sur sur un arbre. En un clin d'œil, l'arbre épais est rapidement brûlé et carbonisé, se flétrissant et se vidant de sa vie.

     

    Ensuite, d'énormes masses de feu fantôme viennent pivoter au gré du vent ; le fouet de Zhao tourne trois fois et il est bientôt obligé de reculer de vingt mètres.

     

    Il ne peut s'empêcher de penser qu'à l'approche de la fin de l'année, hormis sa vie amoureuse, tous les autres domaines de sa vie ont été victimes de la malchance. Non seulement il n'a pas de pénis, mais les types de criminels auxquels il doit faire face semblent tous de plus en plus sournois et rusés.

     

    Des griffes d'os blancs sortent de sous les pierres tombales de la montagne et rampent sur le sol. Le petit qui venait d'être écrasé sous son pied flotte maintenant agilement dans les airs, avec trois cent soixante degrés de feu fantôme environnant rugissant derrière lui. La petite cloche dorée accrochée à un doigt cassé se met à osciller légèrement dans le vent, émettant un son subtil et vaguement audible. L'énergie sombre se rassemble parmi les montagnes et d'énormes essaims de brume blanche sortent de leur hibernation dans la couche de la canopée. Les arbres se fanent et meurent bientôt ; un corbeau résidant dans les arbres pousse un long cri et s'envole dans le ciel nocturne sombre et sans fin. À un moment donné, la lune a déjà commencé à briller d'une teinte rouge sang.

     

    Zhao sait que cette soirée ne se terminera probablement pas bien.

     

    Il éteint sa cigarette, sprinte vers l'orée du bois et dit : " Hé, ne commence pas à attaquer sans raison, tu ne m'as pas dit pourquoi tu m'as attiré ici. "

     

    Zhao est soudainement l'ambassadeur de la paix dans le monde, et qui sait quel gars vient de casser le bras d'un autre.

     

    "Tu ne voudrais pas juste te battre, n'est-ce pas ?" Zhao dit : "Je suis toujours au bureau, et je fais rarement de l'exercice, je ne suis pas doué pour les combats. Peut-être pourrions-nous résoudre cela d'une manière plus civile, qu'en pensez-vous ?"

     

    Le petit se contente de lui adresser un sourire malicieux.

     

    Avec le feu fantôme qui le suit, Zhao grimpe à mains nues sur un grand arbre, s'y accroche rapidement, puis fait un saut périlleux pour se retrouver de l'autre côté. Se mettant à genoux pour amortir l'impact, il demande à la petite fille : "Faire revivre les cadavres, manipuler le feu fantôme... es-tu un mage spectral ou un ange de la terre ? D'après ce que je sais, les mages spectraux évitent tout contact avec les vivants pour ne pas endommager leur pure obscurité, ou les amener à se souvenir d'incidents survenus avant leur mort. Peut-être êtes-vous en fait quelqu'un de l'enfer ? Mais de quel département ?"

     

    Cette fois, le shorty hésite un instant, puis nie : "L'enfer, ce n'est rien, je ne prendrais pas la peine de m'impliquer avec eux !".

     

    "Ah", Zhao acquiesce, "Je comprends ce que cela signifie. Donc tu dois être d'une des tribus de fées, mais laquelle ?"

     

    Le petit sait qu'il en a trop dit et se tait.

     

    Les globes oculaires de Zhao se contractent et des fossettes apparaissent sur son visage : "Pas besoin de le dire, rien qu'à votre regard, vous êtes probablement ‘ceux qui peuvent entendre les morts’, de la tribu du Corbeau Noir, non ? Eh bien après cela, je vais devoir parler aux anciens des fées, j'ai toujours été assez proche des tribus de fées, même si nous ne sommes pas frères, mais nous sommes toujours amicaux les uns avec les autres. Que pensez-vous faire maintenant ?"

     

    Le petit ne peut pas le laisser deviner, et commence à secouer brusquement la cloche dans sa main. À ce moment-là, Zhao rit, et sort ses deux mains de derrière son dos.

     

    Il s'est déjà fait une entaille dans le doigt, et a utilisé le sang pour dessiner un symbole compliqué entre deux talismans de papier. Chacun fait une moitié, et ensemble ils fusionnent en un seul.

     

    Et les deux morceaux se sont déjà tranquillement consumés, l'un vers le ciel et l'autre vers la terre.

     

    Zhao lâche les talismans, et des éclairs jaillissent du ciel, tandis qu'un dragon enflammé émerge de la terre. La foudre céleste et le feu de l'enfer brûlent et carbonisent instantanément toute la montagne de pierres tombales jusqu'à ce que tout devienne noir. D'innombrables feux fantômes sont aspirés dans le vortex, dévorés sans un bruit. D'énormes flammes enflamment les vêtements de la petite corneille, et pourtant, la fée à l'aspect ignoble reste sur place sans bouger.

     

    Sa stature est petite, et à cet instant, le visage hideux porte une touche d'horreur.

     

    Zhao croise le regard de la créature et reste stupéfait.

     

    Et bien qu'il puisse invoquer la foudre et le feu, les contrôler ou les arrêter sont hors de ses capacités. Zhao tend une main, comme s'il voulait tirer l'autre vers l'extérieur, ou dire quelque chose.

     

    Soudain, le petit homme englouti par les flammes, au visage mi-humain mi-oiseau, se voit pousser des plumes de corbeau noires, et déploie une paire d'ailes ratatinées et difformes. Les plumes s'illuminent instantanément, et derrière son corps se trouve une paire d'ailes de poulet grillées de la Nouvelle-Orléans, pathétiquement grotesques.

     

    Le shorty hurle vers le ciel, se transforme en un nuage de fumée noire, et entre dans la cloche d'or.

     

    Le feu qui entoure la cloche d'or change instantanément de couleur, comme si des millions d'éclats de lumière aveuglante fusionnaient et se condensaient en un seul endroit. Zhao ferme précipitamment les yeux, mais il est trop tard : une douleur extrême se dégage de ses globes oculaires, tandis qu'il recule rapidement, les bras en croix, dans un état de cécité. Des sons de cloche viennent s'abattre sur son âme, comme une perceuse qui lui perce les oreilles.

     

    Par instant, il lui semble entendre le bruit des montagnes qui s'effondrent, les piliers qui soutiennent le ciel qui se rompent et s'effondrent avec des grondements de tonnerre incessants, comme si le ciel était en train de s'écrouler.

     

    Zhao sent quelqu'un derrière lui. Quelqu'un qui doit avoir observé dans l'ombre pendant longtemps, regardant deux chiens se battre pour un os, et maintenant le troisième arrive, tendant la main pour attraper son épaule.

     

    Zhao peine à se tenir debout dans un état de vertige. Il fait un pas de côté et son fouet vient tourbillonner vers celui qui est derrière lui. Pourtant, il ne voit ni n'entend rien, et ne sait pas où va le fouet. Après un petit bruit, une grande force vient de l'autre extrémité du fouet, le tirant en avant.

     

    Zhao n'a pas peur de perdre le fouet, il le lâche instantanément avec un réflexe rapide.

     

    Puis, une main effroyable atteint sa nuque, démontrant pleinement sa maîtrise de la pêche en eaux troubles. Zhao s'évanouit dans les bras de cette personne.

     

    La cape géante recouvre le feu brûlant, l'éteignant instantanément, et le tonnerre et les éclairs disparaissent également.

     

    Apparemment sans grand effort, il attrape Zhao et ramasse la cloche lourde comme une enclume avec seulement deux doigts. En l'examinant de près, il ricane, la cache dans sa manche et s'en va.

     

    Shen quitte l'appartement vide, et se précipite au n°4 de l'avenue Bright. Mais il constate que toutes les lumières sont éteintes, et que seuls les fantômes sont là, travaillant encore méticuleusement. Shen est comme des fourmis dans une poêle chaude, il se dirige vers l'arrière-cour et prend plusieurs grandes respirations pour se calmer, à peine. Se forçant à rester concentré, il commence à chercher où se trouve Zhao.

     

    A son grand étonnement, il constate que Zhao vient vers lui.

     

    Où était-il toute la nuit, et pourquoi retourne-t-il au SIU ?

     

    Shen se retourne brusquement et découvre une silhouette familière flottant dans les airs.

     

    L'expression du professeur Shen, habituellement doux et poli, change radicalement.

     

    Le visage fantôme fait calmement face à la lame du tueur de fantômes pointée sur son menton, pas du tout effrayé. Au contraire, il range patiemment les vêtements en désordre de Zhao, et rit doucement : "Quand il te voit, il est tout sourire, il te suit partout, te fait plaisir, il est pratiquement inséparable ; quand il me voit, il me donne un coup de fouet, tu vois à quel point il est partial."

     

    Shen beugle entre ses dents : "Lâche-le, ne le touche pas avec tes mains sales."

     

    "Des mains sales ?" Le visage fantôme glousse : "Tu dois donc être très propre ?"

     

    Le visage de Shen se fige.

     

    Avec un petit rire, il projette Zhao en avant. Shen s'empresse de ranger la lame pour ne pas le blesser, et le tient fermement dans ses bras.

     

    "L'autre côté ne t'a jamais traité comme l'un des leurs, mais je suis différent." Le visage fantôme dit avec patience, "Je veux que tu réfléchisses bien, qui te traite le mieux. Te faire du mal pour des gens qui ne comptent pas, si ça en vaut vraiment la peine."

     

    Il fait une pause, et regarde Zhao, "Qui êtes-vous ? Y a-t-il quelqu'un que vous ne pouvez pas avoir ? Même si... pourquoi te rendre si anxieux, à bout de nerfs tout le temps, à la recherche de quelque chose, mais sans jamais l'avoir ? Même moi, j'ai pitié de toi."

     

    Shen dit froidement, "Pas besoin de vous inquiéter."

     

    Le masque sur le visage du fantôme porte un sourire étrange, "Bien, ne le regrette pas."

     

    Le visage fantôme se retourne, l'énorme cape tourbillonne et disparaît dans le ciel nocturne.

     

    Shen ramène immédiatement Zhao à son appartement. Les blessures de Zhao ne semblent pas graves, juste de petites égratignures et des bleus. Sa nuque porte une marque rouge, probablement laissée par un coup de paume qui l'a rendu inconscient. À part cela, Shen ne voit rien d'anormal chez lui, et il s'assoit impatiemment à côté du lit, attendant qu'il se réveille.

     

    Zhao dort jusqu'à l'après-midi du lendemain. Son téléphone a sonné plusieurs fois, mais il est resté couché dans son lit sans bouger.

     

    Alors que le soleil est au sud, ses doigts commencent à bouger. Shen, inquiet, saisit instantanément sa main, la secoue doucement et dit nerveusement : "Yunlan ?"

     

    Zhao n'a pas encore ouvert les yeux, et il se couvre le cou, "Putain, quel fils de pute..."

     

    Shen est à moitié soulagé de voir que Zhao jure, mais après, Zhao l'appelle d'une voix grave et nasillarde.

     

    Shen demande hâtivement : "Euh, quoi ?"

     

    Zhao semble n'être encore qu'à moitié conscient, et il demande, perplexe : "Quelle heure est-il, pourquoi es-tu encore debout ? Pourquoi n'as-tu pas allumé les lumières ?"

     


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